Curiosity killed the cat

Acho que algures neste ‘Blog-das-Botas’ deixei a promessa de contar um dia como quase quase me converti ao Paquistão. É hoje.

Era uma vez uma miúda que estava sentada num lancil de passeio na Rua do Diário de Notícias do Bairro Alto, lá para as 2h00 da madrugada, sozinha já não sei bem porquê. Por opção, provavelmente, que às vezes está-se muito bem assim. Veio um tipo cujo nome infelizmente já nem sei dizer qual era, senta-se e começa a puxar a conversa devagarinho. Era simpático. Vinha do Paquistão. Vestia as calças vincadas e a camisa engomada, não tinha nada de especial, mas era simpático e o mundo não discutia terrorismo, Islão, condição da mulher, invasão ou salvação de pátrias, pelo menos como desde há alguma parte. Eu sou curiosa, daquelas que nem com Xanax relaxa. Dei-lhe o número da casa onde morava na Estefânia, em Lisboa, com mais 6 mulheres. Na altura não tinha telemóvel e muito boa gentinha também não. Passados alguns dias ligou-me. Para mim era um tipo que estava no estrangeiro, que conhecia mal Portugal e os portugueses, que teria poucos amigos, vinha de um fio de caxemira distante, e isso parecia-me muito interessante. “Sim, olha podemos almoçar amanhã, aqui perto da Praça do Chile”. Tudo em inglês, que o moço mal agradecia em obrigados. Contei o episódio em conversa de corredor a uma das miúdas que lá lavava também as mãos e os pés à noite no apartamento. Aquilo soou mal, e eu percebi que era notícia de primeira página no jornal boca-a-boca caseirinho, mas passei ao lado. No dia combinado, lá apareceu no largo para irmos ao frango de churrasco, num qualquer restaurante daqueles com sala interior, azulejos de casa de banho paredes acima, e muito barulho de talheres para brindar dores de cabeça. Sentámo-nos, falámos de coisas banais, eu fui puxando pelas perguntas, como sempre, com uma estratégia cuidadosa mas directa, para não quebrar o ramo e cair de cu no chão. “E por que é que saíste do Paquistão?” parecia-me inofensivo. Já tinha uma asa de bicho entre as mãos, quando me disse que era procurado por homicídio e que fazia tráfico de diamantes. Eu continuei chupando os ossinhos, e em segundos, não mais que 3, raciocinei deste modo: Se matou não me vai dizer que matou, se não matou vai-me responder o mesmo. E diamantes? Diamantes de onde e para onde? Penso, logo existo. Continuo, e evito resolver o enigma por uma lógica de verdadeiro e falso. Tautologia ou não, a verdade é que, pouco depois, aquilo já me parecia pouco importante. Abstrai-te, miúda. Abstrai-te que na vida nada é assim tão simples. Saímos do restaurante, despedimo-nos, eu voltei para casa com imensa informação sobre o Paquistão, o Islão, a tradição, a imigração. Voltámos a comer no Chile várias vezes, umas cinco, imagino. E uma por mês, para aí. Na véspera de cada encontro, ou quando alguém lá em casa lhe atendia o telefone, instalava-se o nervoso miudinho. Batiam à porta nunca levemente e sussurravam entre maxilares trôpegos que era O paquistanês. O paquistanês. Aquela malta já tinha medo do homem e eu nem tinha contado metade da história. Bem,… isto já tem uns milhares de caracteres. Vou abreviar. Num dos almoços de convívio, disse-me que precisava de uma fotografia minha para mandar à família, estavam ansiosos, e que tinha já em casa a fatiota, os sapatos, e os adornos para os braços e pescoço. Estava noiva. Ia-me casar, e não sabia. Disse-lhe que estava enganado. Foi uma coisa meio seca, despedi-me cordialmente, pedi que não me ligasse tão cedo. Só o fez vários meses depois para dizer que ia 6 meses para França em trabalho. Saí daquela casa e nunca mais vi este marido que pouco jeito me teria dado. Tudo isto bate errado, bem sei, mas foi mesmo assim que bateu.