A Picada do Doutor Song

Hérnia. Bem analisado soa melhorzinho que uma ténia. Mas dói. E dói mais ainda se se tiver de carregar com 13 quilos de matéria vivaz, descendente do corpo e ascendente da alma. Obviamente uma filha. Mal-humorada com a minha curvatura H, entro no consultório do Doutor Song, amante de música clássica, com registo de nascimento em caracteres mandarins numa qualquer conservatória de Pequim. Olha para a radiografia no quadro luminoso, explica-me pela primeira vez o que ainda nenhum convencional conseguira pôr em conceitos, e receita-me mãos e picadas com a promessa de uma coluna e pilares novos, século XIV, para aí, que é como quem diz, vai espetar-me com as costas à pancada na adolescência. Eu digo sim. E começo as minhas viagens diárias para a cama eléctrica que me aperta e rebola – diz a assistente ucraniana que serve para esticar -, depois dispo as calcinhas, deito-me numa maca confortável com um buraco para enfiar a cara. Se quiser, posso tentar descobrir os segredos da madeira no chão, adivinhar de onde veio e por que machados passou, mas normalmente penso em tudo menos nas origens do que quer que seja. A porta abre-se, eu só oiço a respiração do doutor, que sempre manda umas bazófias em chinês de Portugal, vejo-lhe os sapatos de cabedal preto, oiço a ópera que escolheu para aquela manhã chuvosa ou solarenga, e começo a sentir-lhe as mãos quentes com os ferros gelados a entrar-me no corpo. São sempre 14 agulhas. A última a penetrar-me vai para os artelhos, palavra que deve vir dos bascos, no mínimo dos mínimos. Ali fico vinte minutos com toalhas a servir de tendas aos pauzinhos metálicos que enviam mensagens musculares ao meu cérebro. Para que aja, para que veja, para que resolva. O cérebro, claro. Eu fico estática. Pergunto-me se não há acupunctura para a psique, já que no dia-a-dia fujo tantas vezes a pôr a cabeça a fazer o mesmo em relação a tantas hérnias emocionais que são próprias de quem está vivo. Ao minuto zero, o relógio chama o Doutor Song aos berros, quem aparece é a ucraniana, tira-me da tortura doce, indolor, recebo uma massagem jeitosa. Hoje quem veio bater a massa foi o Dr. Sim Song, e sem lhe dizer absolutamente nada, por apalpação, dizia-me onde me doía agora, e olhem que era noutro sítio, e quase antes de me doer. O oriente é outro mundo. Sim Song, sinto-me bastante melhor! Sábias chinesices a chibar malabarismos lombares!

PS: O Doutor Song acha que me conhece de algum lado. Deve ser daquela vida no século V a.C. em que fui uma melga e ele um camaleão.