Parágrafo (de um mail enviado há um ano)

"Às vezes, sentadinha no autocarro, de malinha em cima dos joelhos, começo o discurso: “Senhor doutor, perdão, senhora doutora, sabe, o meu caso não deve ser dos mais graves, mas tenho-me sentido baralhada nos últimos tempos, queria ver se me amanha as entranhas, se calhar ficou-me uma espinha da infância entalada na goela, quer que comece por onde? Da minha relação com o meu pai? Ah sim? ‘Tá bem”, e depois olho à minha volta e agrada-me a ideia de uma terapia de bus, e até cogito enviar a proposta à Carris. Imagina, cada um de microfone na lapela, à espera de vez para deixar mensagem ao grupo, antes da próxima paragem...
“Boa tarde ao auditório, sou alcoólico identificado, e acho que o meu primeiro copo bebi-o depois de uma discussão entre o meu pastor alemão e a minha mãe, quando era ainda garoto e fumava as beatitas de Definitivos que apanhava entre os dentes da calçada lá para as bandas do bairro do castelo, hoje ‘tou com uma vontade de lobo, acho que quando sair daquela porta vou entornar uma aguardente de medronho. Obrigada por me compreenderem”. Tlim,... próxima paragem. O tipo sai, com os aplausos de todos e os meus também, enquanto seguro a maleta entre as pernitas trémulas. "