29 de Março

Trabalho por turnos. Ontem, ao passar para a agenda os horários de Abril, reparo que há uma semana em que pura e simplesmente não iria estar com as minhas crianças. Três dias a sair à uma da manhã, dois a sair às 8 da noite. Conversa irritada com a chefe. Relembro-lhe que o acordo de empresa especifica que os horários devem ter em conta a mítica conciliação entre família e trabalho. Diz-me que não tem meios para assegurar os turnos de outra forma. Digo-lhe que nenhum emprego pode funcionar à custa da vida familiar dos trabalhadores. Discussão. Estou cansada de tanta luta laboral. Chega.

Saí irritada, atrasada e despenteada. Não me lembrava onde tinha estacionado o carro. Voei até ao infantário. Trânsito infernal e o tipo da frente que não anda. Stress. E nem sequer tenho cigarros para passar o tempo. Estaciono o carro com quatro piscas em frente à escola. O lugar reservado está ocupado. Rodas em cima do separador central, meio carro no meio da estrada. Entro e tenho uma conversa com a educadora - peço-lhe que não diga verdades absolutas aos miúdos, porque depois tenho que a desmentir em casa. Até na ciência as verdades são provisórias e todos os dias a MB chega a casa cheia de preconceitos e aterrorizada com a ideia de ser diferente. Somos todos diferentes uns dos outros, MB. E não me apetece ter conversas de adultos com crianças. A educadora compreende e promete refrear os seus ensinamentos classe média.

A esta altura sou um isqueiro e só penso em esfumaçar. Pego nas manas e atravesso a rua em direcção ao café. Compro um maço de tabaco para mim e não compro nem chupas, nem smarties, nem bolo, nem kinders. Não, também não compro a revista das bruxas, já disse, não sejam chatas e não, não adianta fazer birra. Seguimos pelo passeio em direcção a casa. Berreiro e a mãe é má. Não é má, é Péssima. A ML pisa cocó de cão. Praguejo contra os canídeos e os seus donos.

Agora acho que mereço vir à net descontrair. Venho aqui, vou ao Substrato. O M. chega a casa cedo e de cabelo cortado. Fico contente por vê-lo. Dou-lhe um beijo. Pergunta-me se tenho alguma coisa pensada para o jantar. Digo-lhe que não. Ele vai até à cozinha e volta. Apetece-lhe um frango de churrasco. Acho óptimo. As manas entram em guerra. Pedem intervenção da mãe. Ignoro e organizo papelada. O frango chega da rua a cheirar a brasas. O M. põe a mesa e chama-nos. Conto a discussão laboral e digo-lhe que temos que redistribuir tarefas. Que isto de ir buscar e levar as miúdas todos os dias me corta os movimentos e que é absolutamente incompatível com a minha profissão. Dá-me o stress doméstico e queixo-me do excesso de trabalho. Que faço isto e que faço aquilo e que tenho que pensar em tudo e que ele cada vez faz menos. Ele diz que não lhe apetece discutir o assunto e atalha a conversa com "uma surpresa para as crianças".

Vem da cozinha com um bolo de chocolate e nozes. As miúdas rejubilam. O pai diz que ainda tem outra surpresa. Faz suspense. Anuncia que aquele é um bolo d'anos. O pai faz anos... Quarenta. Quarenta anos. Fico pior do que estragada. Mortifico-me. Esqueci-me mais uma vez dos anos dele e ainda escolhi este dia para o chagar com as lides domésticas. Tento consertar a situação. Ele diz que não faz mal, que não liga aos anos e que só comprou o bolo por causa das crianças. Desencanto uma vela e cantamos os parabéns. Arranjo baby-sitting e convenco-o a ir dar uma volta.

Tento pôr-me um bocadinho mais bonita, mas as olheiras não perdoam. Saímos. Cinco minutos na rua à procura do carro. Fosga-se. Esqueci-me do carro com os quatro piscas ligados em frente à escola. Caminhamos rua fora e eu rezo para que ninguém tenha chamado o reboque. Não chamaram. Está um homem a fazer manobras para conseguir esgueirar-se pelo buraco que lhe deixei para passar.

Bebemos uma sangria no Noobai. No espaço reservado para as crianças, os brinquedos dormem. A esplanada está cheia de casalinhos despreocupados. Ali, em frente ao rio, a vida parece ter outro ritmo. Relaxamos. Estamos cansados, mas ainda nos apetece estar na rua. Na Bicaense, um bom concerto de jazz. São todos óptimos, mas é o tipo do contrabaixo que me agarra. Na rua do elevador, copofónicos com penteados da moda divertem-se. A noite está divinal. Há amigos nossos por ali. Não têm filhos, não trabalham de manhã. Cedemos ao peso das pernas e das pálpebras e voltamos para casa. Parabéns, meu quarentinho. Happy Ending.

After all, tomorrow is another day...