A toxina

Há um momento especial a registar na semana que passou, começou, bem, isso pouco ou nada interessa. Eu vinha agarrada à paisagem, aos plátanos despidos, gigantões, em piloto automático. Lá atrás, no banco do carro emprestado, a raposa espreitava o mesmo que eu, com outro ponto de vista. Vejo à frente, na estrada, uma caravana de carroças com famílias de ciganos em cima. Mando um berro! Mêchian, Mêchian - vulgo raposa - olha olha! Abrandei a marcha. Ultrapassei com a iris bem focada. E lá estava. Mister Brutal. Mister Toxina. Mister Fuck me if you can. Já não o via há uma década, na certa. Conduzia aquele burro com o mesmo desempenho físico de sempre, o corte de cabelo sem corte, o escárnio vivo no canto da boca bem repuxada, em jeito de herói de BD, e os ombros coreografando qualquer coisa que os coreógrafos não sabem explicar aos bailarinos e os balarinos não sabem interpretar... nunca... jamais... assim - é a minha opinião. Que se foda. Desculpem os maus modos, mas apetece-me muito ser mal criadinha. Enquanto me fazia ao alcatrão como mirone, qual energúmenos que páram para ver o acidente, olhei pelo retrovisor. A raposa deliciava-se como eu.
Mister Brutal é um toiro enraivecido, da minha idade, para aí. Quantas vezes não o vi andar à biqueirada, cabeçada, paulada, nas ruelas mouras desta cidade Natal que para ser muito franca é tão bonita quanto insuportável. Mister Toxina era indomável. Mister fuck you if you let me era uma figura de cinema. Mister Fuck me if you can gostava de usar a força de todas as maneiras. Crua e ensanguentada. Mas também assim: chegava-se perto de um casalinho apaixonado, dizia ao 'bacano' que tinha escolhido uma miúda gira, fazia-se até meter nojo, pedia beijinhos sempre sem excepção, e o orgasmo dele era outro. O prazer de ter o poder, ver suar uma gotinha nas têmporas. Ai aquele prazer. É o vício do poder. Os parlamentos e os gabinetes de ministérios estão cheios deste esperma. Miss, aquilo era o diabo em forma de raiva. Ninguém ninguém poderá mudar o mundo, só Mister Mister. Vê-lo assim vivo, a dar com a chibata no bicho, virado para trás na galhofa, deu-me um prazer louco, foi como visitar um ente muito muito querido que morreu de velho há muito, num cemitério verdejante, com esplanadas e pássaros, ou passaros, sem acento, que é muito mais bonito. Mister point me a gun, um dia, um ano, passou à frente da casota onde eu vendia livros de uma feira com 40 graus à sombra. Chamei-o porque nos escaparates do meu boteco botequim não interessa nem ao jardim, havia um livro de fotografia, e Mister Toxico estava ali retratado, com a inocência dos 12 ou 13 anos, com o mesmo glamour e muita muita poesia.
Never forget you babe!

Pintura: Jed Dougherty